IT'S MY BIRTHDAY, BITCH

Existe un día del año, en el  que crees que todo será perfecto. En el cual si pides el deseo en la vela antes que esta se derrita y cerrando los ojos podrás obtener lo que quieras. Es tu dia, eres el dueño amo y señor de todo a tu alrededor. Todo lo mereces todo lo quieres y de vez en cuando todo lo obtienes.

Como dijo una vez Meredith Grey (estoy enamorado de ella): "Existen estrellas fugaces, fuentes con monedas oxidadas en el fondo incluso cruzar un tunel conteniendo la respiracion , las doce del 31 o las velas de un pastel de cumpleaños; formas cojudas de pedir deseos que estadisticamente jamas llegan".

En ciertos casos, crees que ese dia ( el de tu santo) puede pasarte lo mejor de tu vida. Como si estuviera escrito en algún garabato de profeta barbudo. Sientes que la persona que esperabas y dejaste de esperar por fin va a dejarte mas que un regalo por la chimenea. Finalmente cara a cara estarán y no será suficiente la medianoche para romper semejante conjuro.

La felicidad esta en letras chiquitas, nunca se ve. Cuando llega parece que le apestamos, porque en instantes o pocos días se va sin más ni mas, dejando un entusiasmo malacostumbrado, un desaire, un rencor. 

Excesos, disfuerzos todo viene sin envoltura. Es como un rey esperando lustren su calzado, un dictador ordenando a sus subordinados, un príncipe en busca de princesas que besar y zapatos de cristal que calzar. Se desata el moño y empiezan a dominar cada minúsculo segundo de ese día. No hay escape todo pertenece al agasajado. 

Cuando se acerca tu cumple se crea automáticamente una cuenta regresiva. Los números están por todos lados, tus uñas se quedan clavadas en las hojas del calendario, tachas las vísperas, destierras los ayer para dar paso a un hoy que tiene un ciclo de vida de tan solo 24 horas. Tan poco tan significativo tan inexacto.

Para los tontos el cumpleaños representa un día de hace varios años que supuestamente es el mismo.  Donde el pastel es como el genio de la lámpara maravillosa que después del canto te mira bañado en chantillí y manjar blanco como susurrando “tus deseos son ordenes”. Gordo mentiroso.

"Que tus sueños se vuelvan realidad", depende de tu actitud y talento para la manipulación de sucesos y mentes lentas a tu alrededor. Todo esta en tu dedo y engreimiento. Nada puede ser cuadrado si quieres todo redondo. Lamentamos que sea flor de un día, pero la espera nos mata.

Ese previo es peor. En cierto modo se convierte en expectativa sobre valorada. ¿En verdad nos hace feliz envejecer y aumentarle una cana más al cuero cabelludo? A los del mes de diciembre tienen dos oportunidades en todo el año casi juntas para pedir un deseo. Un maldito y estúpido deseo, que no hace caso, es irreverente, obstinado y muy mal educado porque hace caer con tropezones angustiantes que matan la capacidad de tolerancia y derrumban todo muro de adobe que al contacto con el agua lacrimal se deshacen y todo el día se pasa en el lodo.

¿Por qué será solo un día? ¿Por qué pensar en que deben ser más? Ya lo dijo una vez el gran sabio sombrero loco a la hora del té, “estamos celebrando el día del NO cumpleaños”. Eso si es felicidad destapada y sin Coca Cola.  Le doy toda la razón aunque eso me convierta en un descocado y chiflado. En busca de la felicidad miles pierden la carrera, las tortugas ríen al último y los conejos corren veloz, al final nadie es feliz, todos odian a la tortuga por suertuda y al conejo por huevon.

Lo más patético son las listas que he hecho y tengo coleccionadas como un recuerdo inicuo que en verdad es nocivo, sigue alimentando mi hambre de sueños innecesarios. Estoy atrapado en una red aun mas grande que la de los pescadores. Si me muevo caigo al agua nuevamente y me ahogo y si no sigo atrapado, no hay opciones. Asimilo que todos los santos hoy se descuidaron de mi tablero y me dejaron jugando frente a la reina asesina que me arrincona como un peon ratón.

Si fuera legal estaría volando sin coordenadas. Asi se han pasado varios diciembres anelando y sembrando nuevos eneros para cosechar marzos propicios y obtener frutos en septiembre primaverales.  Pero la flor muere en noviembre y regreso a la semilla nuevamente. La semilla de deseo, que me tiene en una maseta sin agua, ahí rodeados de hongos. Al final todo está justificado, y con puntos y comas me harán una factura por daños y prejuicios. Me han de dar la mitad de las escrituras del Edén por reparación civil. Mientras tanto iré pensando un nuevo deseo, con suerte termino bajo tierra o bajo el sol. Porque en la ciudad como en la que yo vivo, los buenos momentos no duran lo suficiente. Disimula y haz de ese día un respiro. Who wants a piece of my cake?  It’s my birthday, Bitch. 

#G

Anoche, Gercar lo dijo

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